Zu siebzig Prozent sind wir Wasser, fast
Wie das Meer, und ebenso tief und gefährlich sind wir,
Magnetisch und mordend, blendend
Und schwarz, und im tiefsten Grund
Nichts als ein paar seltene, dumme Fische.

Sonderbar, dass wir auf Ewigkeit Anspruch erheben,
Kurz vor dem Feuer, das nur wegen eines Quentchens
Zerstreutheit
Noch nicht ausbrach.

Möglich, dass ein sehr gescheiter Ingenieur
Hier das Feuer, dort das Wasser zurückhält
Und anderswo aus Feuchtigkeit, Erde und Luft
Ein Wort erschafft, zart und kaum hörbar,
Wie der Schrei einer Möwe am leeren Strand,
Gestern.